Verón, a quien conocimos en la tele de la mano de su participación en “Cuestión de Peso” (El Trece), es licenciado de Educación Física, y Jefe del Departamento de Educación Física y Rehabilitación en Clínica CORMILLOT.
¡Animate a hacerlos en casa para mantener en movimiento!
Estiramiento sentado/parado leve:
Estiramiento sentado leve:
Movilidad articular parado leve:
Ejercicios de equilibrio:
Fuente:
www.drcormillot.com.ar
Foto de Anak Najar[/caption]
En estos tiempos donde “la única restricción de contacto social es la física hay mucho aún por compartir entre nosotros desde nuestras casas”, indican en la página web que da cuenta de la iniciativa, donde “partiendo de procesos diversos, cada autor aporta su visión acerca de conceptos y realidades desde sus trabajos más recientes”.
Se trata de la primera muestra virtual que se concreta y reúne a Ana Najar y Andrés Ibasca de Santiago del Estero, Julieta Amateis, Almendra Quiroga, Juan José Coronel, Daniel Jaworski, Magdalena Audap-Soubie y Tet Salas de Córdoba, Diego Nucera de La Plata, Mauro Bruno Kunath de La Rioja, Daniel Jatimliansky, David Lescano, Marcelo Addax y Eduardo Fisicaro de Buenos Aires.
Para ver los trabajos de los fotógrafos, hacé clic acá
Junto al Museo Reina Sofía, La Fundación Telefónica te propone un nuevo curso on line sobre cubismo.
Bajo el título “El cubismo en la cultura moderna”, este nuevo curso presenta la corriente cubista como una gran constelación de ideas y geografías: junto a París y Francia, existen otros centros cubistas en América Latina y Europa. Y, además de la pintura, se muestra el protagonismo de la fotografía y del cine. Todo ello partiendo del paralelismo entre el contexto de los inicios del siglo pasado y el actual.
Para conocer de qué se trata, hace clic acá
Relacionados con la lectura, con los recuerdos y con las vivencias familiares, son textos de autores extraordinarios argentinos, como las escritoras Liliana Bodoc e Iris Rivera, y extranjeros como la chilena Sara Bertrand o el francés Philipe Lechermeier.
Cada uno de los textos incluye, además, datos sobre en qué marco los autores leyeron las obras, además de información detallada sobre cada uno de los escritores.
Para leer la selección completa hacé clic acá.
Y como muestra, ¡un botón! Te compartimos acá abajo una de las propuestas:
“Los mocos de la furia”
Liliana Bodoc (*)
La furia, como moneda que es, tiene dos caras: puede ser látigo sobre la avaricia de los mercaderes, pueden ser patadas contra las costillas del caído.
La furia, como máscara que es, tiene dos muecas; la del oprobio y la de Dios. Habrá que decir que nada se opone tanto y para siempre como las dos caras de una misma cosa, tal vez porque la diferencia es lo único que les da identidad. Soy cruz porque no soy cara. Soy Dios porque no golpeo a un niño.
Aunque de lejos sus ademanes se parezcan, hay diferencias constitutivas entre la una y la otra. A mí me gusta pensar en los motivos.
Los motivos de la furia que llamaré, provisoriamente, divina deben ser entendidos como metáforas. Furia que no tiene un destinatario específico, que no intenta someter a un individuo sino impugnar un mundo. Furia, en cierto modo, como una acción performática y estética que procura desbaratar la conciencia hegemónica, la idiotez hegemónica.
Y bien, aquella furia de mis 9 años quiso ser divina.
Y fue tan decisiva que aun perdura, y soy capaz de revivirla como si no hubiesen pasado 50 años desde la noche en que el flamante director de la cementera, llegó a cenar a mi casa.
Fue un acto de gentileza por parte de mi padre, jefe del laboratorio, que por entonces lidiaba con su reciente viudez y sus viejas deudas, severamente agravadas.
Mi abuela salió al rescate. La vi lavar acelga, picar bien finita la cebolla, la vi acumular una pila de panqueques, y cocinar la salsa con su estofado durante un tiempo considerable. La vi poner en agua jabonosa las flores de plástico para que lucieran como recién cortadas de un jardín imaginario. Y por último, la vi hacer malabares para llegar al postre.
¿Se acuerdan? Esa crema de vainilla, leche, azúcar, huevos, con canela a veces, o con cascarita de limón…
Después de una cena silenciosa y tensa, llegó el postre y con él mi primer y peor día de furia.
El ingeniero director encendió un cigarrillo, asunto que en ese tiempo era plenamente admisible.
Tal vez por mi estatura, quien sabe. La cosa es que yo advertí el desprecio incipiente en el modo en que apartó de si la compotera de vidrio azul, generosa de crema de vainila. Entonces apoyé la barbilla en la mesa, y me quedé observando, vigilando, segura de que se avecinaba un mal momento. Y, en efecto, llegó.
Fue exactamente cuando el ingeniero director, en un gesto ostentoso, apagó el final de su cigarrillo en la crema de vainilla que no había tocado, justo en el centro.
Mi abuela, agachó la cabeza. Mi mundo humillado.
Así como recordaron la crema recordarán esas lágrimas que antes de resbalar, queman. Esa fue mi primera acción. Y de inmediato se desató una performance desquiciada.
Me paré y di un grito que debió ser incomprensible para los presentes.
Grité, chillé. El grito tomaba aire y continuaba. Empecé a golpear el piso con los pies, y a manotear el aire. Me recuerdo como un animal, coceando y alzando el cogote. Indomable aun para mi padre que intentaba sostenerme.
“Hace poco que se murió la mamá”, dijo mi abuela a modo de justificación. Del invitado no sé decir nada porque no lo veía. Estuve sola en las cuatro esquinas de la asfixia, atragantada de palabras desconocidas, sacudida por el hipo, modelo de Edvard Munch, hija de Aguirre. Así, hasta que la chorreadura de mocos me detuvo en seco. Mi abuela se disculpó por mi y me llevó al dormitorio.
50 años después no quiero realizar el movimiento de culpar a mi orfandad de aquella primera furia, no quiero quitarle a ese hombre ni un gramo de responsabilidad. Al revés, reinvindico esa furia como un bautismo. Me aferro a ese látigo, sigo escribiendo con la barbilla sobre la mesa, y escucho el crujido de la brasa contra la ofrenda.
“A usted le hablo, señor que lo invitamos a mi casa, yo pienso que si no le gustaba lo dejaba y listo, yo me lo comía después, porque mi abuela no tira nada, ni el pan duro, señor que lo invitamos a comer canelones y usted apagó el cigarrillo en el postre que es difícil de hacer porque hay que estar revolviendo y revolviendo para que no se agrume, y después un secreto para que no se le haga cascarita arriba, porque si hubiera tenido cascarita usted no podía apagar el cigarrillo. ¿Viste abuela?, eso te pasa por esmerarte. Cuando estoy con la barbilla en la mesa es porque pienso, y ahora pienso que usted va a apagar el cigarrillo sobre la gente, o “disparen al negro” que es lo mismo, o se habrá desbarrancado o fueron los indios pata sucias… Cuando sea grande voy a cocinar el postre de vainilla, porque, señor de mierda, no todas las batallas hacen ruido”.
(*) Liliana Bodoc leyó este texto en la mesa de lecturas Día de Furia, en Filba Intenacional 2017.
(**) Liliana Bodoc nació en Santa Fe, Argentina, en 1958. Desde los cinco años vivió en Mendoza, posteriormente en El Trapiche, pequeña localidad serrana a 40 km de la Ciudad de San Luis. Estudió Licenciatura en Letras en la Universidad de Cuyo y ejerció la docencia en colegios de la misma universidad. Publicó su primera novela, Los días del Venado en el año 2000, la novela fue premiada por la feria del libro de Buenos Aires y obtuvo la mención especial de The White Ravens en el año 2002. En 2002 publicó la secuela de Los días del Venado con el título de Los días de la Sombra que también gozó de buenas críticas. En 2004 publicó el tercer y último libro de lo que forma Saga de los Confines, con el título de Los días del Fuego. También en ese mismo año publicó el libro de cuentos infantiles Sucedió en colores. Obtuvo el Premio Konex – Diploma al Mérito 2004 en la disciplina Literatura Juvenil y nuevamente en 2014. En el 2008 publicó la novela El espejo africano, y en 2009 su obra Presagio de Carnaval. Murió el 6 de febrero de 2018.
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“Hace tiempo un poeta estampó en una pared algo que decía más o menos así: “Amelia se escapó para siempre con el fantasma tenaz”. Lo que nunca se escribió, fue la historia de la hermana de Amelia que también se había enamorado de un fantasma, que no resultó tenaz, sino caprichoso y voluble.
Un día venía, otro no, una semana desaparecía, ¡un mes desaparecía!…y ella esperaba, callada, estoica, hasta que decidió que todas esas ilusiones viejas debía ponerlas en un bolso junto con una botellita de agua, luego compraría unos bizcochos y después subiría a un lugar muy alto para echarse a volar con sus sueños.
La historia quedaría incompleta de la hermana de Amelia, si no se agregara que, efectivamente, el bolso estuvo en juego, la botella de agua también y los bizcochos …fueron determinantes para que no buscara las alturas. Estaba en un kiosco pagándolos, cuando oyó la voz de barítono del fantasma voluble, que se acercó diciéndole al oído:
“Alma, no entornes tu ventana al sol feliz de la mañana / No desesperes, que el sueño más querido es el que más nos hiere, es el que duele más / Vives inúltimente triste y sé que nunca mereciste pagar con pena la culpa de ser buena, tan buena como fuiste por amor”.
En ese momento se sintió Rosita Melo componiendo el vals que le estaba saliendo del alma. El fantasma voluble seguía recitando y ella lo escuchaba con tristeza y gozo, tal como lo escuchó Rosita a Víctor P. Vélez cuando compuso la letra.
Como pudo, guardó lo que había comprado. La conmoción le impedía actuar con lucidez. El fantasma se interponía en su visión hasta que desapareció detrás de un árbol. Corrió para ver si lo alcanzaba, pero no pudo. Seguía en sus oídos la canción en forma de despedida: “Fue lo que empezó una vez, lo que después dejó de ser…”
Llegó a su casa, el gato se había subido a la mesa y la esperaba sentado, atento, como una talla en granito gris, testigo impertérrito de su desolación. Mientras dejaba el bolso en el sillón, vió como unas ilusiones nuevas se atropellaban por salir. Parece ser que después de un tiempo, también se escapó, pero con un fantasma al que llamaban El Duende Burlón. No se sabe si fue para siempre…”
Texto: Carlos A. Quevedo.
Fotografía del autor: gramófono en Gran CAFÉ GARDEL
– Av. Entre Ríos 796 – CABA
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Publicado por PEAM- Programa Educativo de Adultos Mayores -UNRC en Lunes, 6 de abril de 2020
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“La aventura y la palabra, la vida y el lenguaje se confunden y el metal que surge de su fusión es el destino”
La Aventura – Giorgio Agamben
“Hace un tiempo les contaba a unos amigos que había un tejedor de tapices en Santa María, Catamarca, que se llamaba Soria. Él vivía en un cerro y tejía en retiro, aislado de la gente.
Todas sus piezas, ya sea en un costado, al final o al principio, presentaban una característica: tenían algún fleco libre, como mal terminado. Cuando se le preguntaba la razón de esos flecos, contestaba invariablemente: “las cosas perfectas sólo las hace Dios”.
En la soledad total de este hombre se conjugaban varias soledades: la filosófica, la contemplativa, la del conocimiento de la naturaleza y la creativa.
Dicen, los que lo habían conocido de joven, que había estudiado en Córdoba y que antes de volver a Santa María había estado en la Sierra Nevada de Santa Marta – Colombia. Esa gran estrella de agua donde nacen muchos ríos lo había cautivado. Cuando fue a firmar los papeles por la finca de olivares heredada, lo vieron como ensoñado, en otra dimensión. La venta de aceitunas la fue delegando poco a poco en un ayudante y él se dedicaba cada vez más a estar en el cerro, en un lugar que era mitad rancho y mitad cueva cavada en la roca. Su soledad creativa la plasmaba en los tapices, la filosófica bajaba con él al pueblo cada mes y las otras las satisfacía ampliamente entre el sol y las estrellas.
En la casa de la finca, siempre hablaba en voz baja mientras se ocupaba de los asuntos domésticos. Decía que su principal objetivo era tener lo suficiente. Los que lo trataban le preguntaban con picardía cuánto era éso y él decía: “lo suficiente para poder cumplir con la aventura de soñar”. En esa aventura transcurría su vida y de ese sueño no iba a salir jamás, porque él era eso, un sueño. La aventura lo había hecho suyo.
Todos los meses, mientras don Soria decía estas cosas, en la finca lo ayudaban a subir al burro con su carga de lana rumbo al cerro. Al rato, hombre y animal se esfumaban en el paisaje…”
Texto: Carlos A. Quevedo
Fotografía: tapiz en la Casa de Catamarca – Buenos Aires – 2019
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